{"id":9815,"date":"2025-12-08T23:50:23","date_gmt":"2025-12-08T22:50:23","guid":{"rendered":"https:\/\/poesiaerestu.com\/revista\/?p=9815"},"modified":"2025-12-09T10:02:46","modified_gmt":"2025-12-09T09:02:46","slug":"jose-carlos-turrado-de-la-fuente-las-hesperides-en-juguetes-liricos-ediciones-rilke-2025","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/poesiaerestu.com\/revista\/jose-carlos-turrado-de-la-fuente-las-hesperides-en-juguetes-liricos-ediciones-rilke-2025\/","title":{"rendered":"Jos\u00e9 Carlos Turrado de la Fuente, “Las Hesp\u00e9rides” en Juguetes L\u00edricos (Ediciones Rilke, 2025)"},"content":{"rendered":"

LAS HESP\u00c9RIDES<\/strong><\/p>\n

Cuando alg\u00fan cervatillo desnortado
\ndesoye los llamados de su madre
\nde vez en cuando da con un jard\u00edn
\nsilvestre en un allende deslumbrante,
\ny al \u00e1mbar del ocaso, harto dorado,
\njunto a los rayos del astro en bostezos,
\na\u00e9reos frutos, senda, va siguiendo,
\ncansado, mas feliz, aventurero.
\nEs un vergel extra\u00f1o, ruise\u00f1ores
\nconstruyen con su trino como niebla,
\ny alfombran el tupido de la grama
\nlos p\u00e9talos que anuncian a la almendra,
\ny huele el viento sin abajo, arriba,
\nsin rumbo, sin izquierda y sin derecho,
\na la dulzura cruda de la nata
\ny al pr\u00f3dromo dichoso de un ensue\u00f1o,
\na acebos como intrusos en madro\u00f1os,
\na rosas en el n\u00facleo de un clavel,
\nal melocotonar que da manzanas
\ny al c\u00e1ndido jaral hecho laurel,
\nlas malvas se descuelgan telara\u00f1a
\ncomo entre lianas locas e imposibles,
\ny lluvias leves de las buganvillas
\ngotean cual celliscas invisibles,
\ny salvia, junto a menta y limonero
\najustan apogeo del olfato,
\naturden paladar, fomentan gusto
\npor donde avanza c\u00e9libe el cervato.
\nArroyos de la nieve reguerean
\ny entraman recovecos y remansos
\ndonde ninfeas, juncos y papiros
\nal aire de un hechizo dan descanso,
\ny un \u00e1lamo espigado y generoso
\nda sombra a una muchacha de belleza
\nque no se debe ver, pues que enloquece,
\nque es H\u00e9spere, que ac\u00e1 crepusculea.
\n“Venado benjam\u00edn”, la ninfa llama,
\n“\u00bfqu\u00e9 es lo que haces aqu\u00ed, as\u00ed, tan solo?”,
\nle allega un rezumar de albaricoque
\nque chupa con agrado el buen pipiolo,
\nrelimpia aquellas manos de delicia
\nque luego ella se lleva al sutil cuello,
\nlas perlas afrutadas con los labios
\ndisputan el gal\u00f3n de caramelos.
\n\u00a1Su voz es tan harpada, tan hermosa!,
\ncon s\u00f3lo musitar las aves todas
\nson un ovacionar despendoladas
\ndespu\u00e9s de pausas graves, silenciosas,
\ncanarios de lutier magno y lombardo,
\njilgueros de alcazaba nazar\u00ed,
\ny cerca est\u00e1 Eriteide, tambi\u00e9n ninfa
\nque se columpia en olmos tan feliz.
\n“\u00a1Qu\u00e9 bambi tan bonito y tan goloso!”,
\nbromea como su melena al c\u00e9firo,
\ndesc\u00fabrese lozana la piel blanca
\ncon tan volupt\u00fcoso sentimiento
\nque cuando salta ufana del trapecio
\nel c\u00e9rvido cachorro se le acerca,
\nla dama lo alimenta con caricias
\ny le concede un beso de inocencia.
\nEl tiempo se ha parado, y mariquitas
\ntrasladan su morada en amapolas
\nal carrizal do escena emocionante
\nimpera con infancias tan gozosas,
\ny olv\u00eddanse las garzas de pescar,
\ny las carpas se asoman al Poniente,
\ny en violas transparentes de un lilar
\nse posa una falena adolescente,
\ny olv\u00eddase la marta de cazar
\ny las percas intuyen las estrellas
\nque, t\u00edmidas, a poco se colocan
\nen sus tronos de m\u00edstica belleza.
\nEntre las ninfas el infante en rozo
\nse arrulla sobre un nido de cantueso,
\nse ovilla en su feraz y nuevo hogar
\ny ellas dibujan en trazo el bostezo,
\ny desde un sauce sale, como un trance,
\nla hermana que faltaba a la jornada,
\nque es Egle, fantas\u00eda pelirroja
\nque s\u00famase a la trinca arrodillada.
\nDe pronto el tiempo vuelve como siempre,
\nel cervatillo d\u00edscolo se ha muerto,
\nlas ninfas se convierten en cardales
\ny el m\u00e1gico jard\u00edn es un desierto.<\/p>\n

Jos\u00e9 Carlos Turrado de la Fuente, “Las Hesp\u00e9rides” en Juguetes L\u00edricos (Ediciones Rilke, 2025)<\/em><\/p>\n

CUANDO EL PARA\u00cdSO DURA LO QUE UN PARPADEO<\/strong><\/p>\n

Hay poemas que te susurran. Este te abraza hasta asfixiarte y luego te abandona en medio del desierto sin explicaci\u00f3n ni consuelo. “Las Hesp\u00e9rides” es la puerta de entrada a Juguetes L\u00edricos<\/em>, y qu\u00e9 puerta: un jard\u00edn imposible donde todo respira felicidad hasta que de golpe todo muere. No hay transici\u00f3n, no hay piedad. Un instante est\u00e1s en el para\u00edso; al siguiente, en la nada.<\/p>\n

Turrado de la Fuente construye este poema como quien teje un tapiz con hilos de luz y luego lo quema delante de tus ojos. El cervatillo extraviado que tropieza con el jard\u00edn de las Hesp\u00e9rides es todos nosotros: criaturas perdidas que de vez en cuando \u2014rar\u00edsimas veces\u2014 encontramos un momento de gracia absoluta donde el tiempo se detiene y todo es \u00e1mbar dorado y p\u00e9talos que anuncian almendras. Y entonces, justo cuando empezamos a creer que la felicidad puede durar, el jard\u00edn se convierte en desierto y las ninfas protectoras en cardos espinosos.<\/p>\n

La m\u00e9trica es silva arromanzada, esos versos de siete y once s\u00edlabas que se entrelazan como las lianas del jard\u00edn que describe, con rima asonante que aparece y desaparece como la brisa entre los \u00e1lamos. No es forma caprichosa sino org\u00e1nica: el poema respira con el ritmo irregular de quien camina por un bosque encantado, a veces acelerando cuando el asombro crece, a veces ralentizando cuando la ternura inunda la escena.<\/p>\n

Y qu\u00e9 im\u00e1genes construye este poeta. El viento que huele “sin abajo, arriba, sin rumbo, sin izquierda y sin derecho” es el viento del para\u00edso, un viento que existe fuera de las coordenadas del mundo ca\u00eddo. Huele “a la dulzura cruda de la nata”, ese ox\u00edmoron imposible que fusiona lo procesado con lo virgen, lo cultural con lo natural. Y huele “al pr\u00f3dromo dichoso de un ensue\u00f1o”, es decir, al anuncio de algo que a\u00fan no ha llegado pero que ya te llena de felicidad. Estamos en el territorio de lo que todav\u00eda no es pero ya promete ser. Estamos en el instante anterior a la plenitud, que es quiz\u00e1 el instante m\u00e1s hermoso porque contiene toda la esperanza sin ninguna decepci\u00f3n.<\/p>\n

Las metamorfosis bot\u00e1nicas imposibles \u2014acebos en madro\u00f1os, rosas en claveles, melocotoneros que dan manzanas, jarales convertidos en laureles\u2014 no son fantas\u00edas arbitrarias sino signos de que hemos salido del mundo de las leyes naturales. En el jard\u00edn de las Hesp\u00e9rides las especies se mezclan porque aqu\u00ed rige otra ley: la ley del deseo cumplido, donde todo lo que imaginas se materializa. Es el jard\u00edn de la poes\u00eda misma, ese espacio donde las palabras pueden generar realidades que la f\u00edsica niega.<\/p>\n

Y entonces aparecen las ninfas. H\u00e9spere bajo el \u00e1lamo, Eriteide columpi\u00e1ndose en los olmos, Egle saliendo del sauce como un trance. Tres hermanas mitol\u00f3gicas que encarnan la belleza que enloquece, la belleza que no se debe mirar pero que no puedes dejar de mirar. Y su relaci\u00f3n con el cervatillo es de una ternura devastadora: lo alimentan con albaricoque, lo besan con inocencia, lo arrullan sobre cantueso. Son madres, hermanas, musas. Son la protecci\u00f3n absoluta.<\/p>\n

La escena donde H\u00e9spere limpia sus manos manchadas de albaricoque llev\u00e1ndoselas al cuello, donde “las perlas afrutadas con los labios disputan el gal\u00f3n de caramelos”, es de un erotismo tan delicado que casi duele. No es erotismo sexual sino sensorial: el placer puro de las texturas, los sabores, las caricias. Es el erotismo de la infancia antes de que el deseo se vuelva problem\u00e1tico.<\/p>\n

Y mientras esto ocurre, el tiempo se detiene. Literalmente. “El tiempo se ha parado” dice el verso, y toda la naturaleza lo confirma: las mariquitas trasladan su morada en c\u00e1mara lenta, las garzas olvidan pescar, las carpas se asoman al poniente como si fuera la primera vez que ven un atardecer, una falena adolescente se posa en violas transparentes. Todo el ecosistema entra en trance contemplativo. El verbo “olvidar” aparece dos veces: las garzas olvidan, la marta olvida. En el para\u00edso no hay depredaci\u00f3n porque no hay necesidad. El hambre desaparece. La violencia desaparece. Solo queda la contemplaci\u00f3n dichosa.<\/p>\n

El cervatillo se ovilla “en su feraz y nuevo hogar” mientras las tres ninfas lo rodean como madres primordiales. Y justo cuando el lector empieza a instalarse en esta plenitud, cuando empieza a creer que el poema va a quedarse en este jard\u00edn para siempre, llega el hachazo final: “De pronto el tiempo vuelve como siempre, \/ el cervatillo d\u00edscolo se ha muerto, \/ las ninfas se convierten en cardales \/ y el m\u00e1gico jard\u00edn es un desierto.”<\/p>\n

Cuatro versos. Cuatro versos para destruir setenta versos de construcci\u00f3n minuciosa de la felicidad. No hay explicaci\u00f3n. No hay causa. No hay justicia. El tiempo simplemente “vuelve como siempre” y con \u00e9l vuelve la muerte. El adverbio “de pronto” es brutal en su indiferencia: la cat\u00e1strofe no se anuncia, no da aviso, simplemente ocurre. Y el gerundio “como siempre” sugiere que esto es lo normal, que el jard\u00edn era la excepci\u00f3n y el desierto la regla.<\/p>\n

El cervatillo muere sin agon\u00eda, sin lucha. Simplemente “se ha muerto”, pret\u00e9rito perfecto que constata un hecho consumado. Y las ninfas protectoras se convierten en cardales, en plantas espinosas que hieren en lugar de acariciar. Y el jard\u00edn \u2014ese jard\u00edn que ol\u00eda a dulzura cruda y a ensue\u00f1o dichoso\u2014 se revela como espejismo, como cruel broma del destino.<\/p>\n

Este final es lo que convierte el poema en tragedia. Si Turrado hubiera terminado el poema antes, tendr\u00edamos un idilio pastoral m\u00e1s, bonito pero olvidable. Pero el golpe final transforma toda la lectura. Ahora entendemos que el jard\u00edn era hermoso precisamente porque iba a desaparecer, que la ternura de las ninfas era devastadora precisamente porque era ef\u00edmera, que la felicidad del cervatillo era pura precisamente porque duraba lo que dura un parpadeo.<\/p>\n

El poema funciona como met\u00e1fora de la experiencia est\u00e9tica misma. Cuando leemos un poema hermoso entramos a un jard\u00edn donde el tiempo se detiene, donde las leyes ordinarias se suspenden, donde somos alimentados con albaricoque por musas invisibles. Pero luego cerramos el libro y el tiempo vuelve como siempre y el jard\u00edn se convierte en desierto. La poes\u00eda no salva. No redime. No ofrece consuelo duradero. Solo ofrece instantes de gracia que hacen m\u00e1s doloroso el retorno a lo real.<\/p>\n

Y sin embargo cantamos. Y sin embargo escribimos. Y sin embargo leemos. Porque esos instantes \u2014fugaces, fr\u00e1giles, condenados\u2014 son lo \u00fanico que justifica haber nacido. El cervatillo muri\u00f3 pero muri\u00f3 feliz. Conoci\u00f3 el jard\u00edn. Fue besado por las ninfas. Comi\u00f3 albaricoque. Y eso, sugiere Turrado, es suficiente. O tiene que serlo. Porque es todo lo que tenemos.<\/p>\n

Este es el poema que abre Juguetes L\u00edricos<\/em> y ya contiene todo el libro: la belleza amenazada, el amor imposible, el tiempo que destruye, la voz que canta sabiendo que el canto no salvar\u00e1 nada pero canta igual. Porque callar ser\u00eda morir dos veces. Una en el desierto y otra en el olvido.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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