{"id":9540,"date":"2025-11-01T10:05:46","date_gmt":"2025-11-01T09:05:46","guid":{"rendered":"https:\/\/poesiaerestu.com\/revista\/?p=9540"},"modified":"2025-11-01T10:05:46","modified_gmt":"2025-11-01T09:05:46","slug":"tiempos-vacios-cecilia-guiter-de-un-firmamento-de-peces","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/poesiaerestu.com\/revista\/tiempos-vacios-cecilia-guiter-de-un-firmamento-de-peces\/","title":{"rendered":"TIEMPOS VAC\u00cdOS. Cecilia Guiter, de Un firmamento de peces"},"content":{"rendered":"

TIEMPOS VAC\u00cdOS<\/strong><\/p>\n

De golpe se alza,
\ncon rumores de alondra,
\nel tel\u00f3n rosa del alba.<\/p>\n

Me abraza la calma en esta hora corta,
\nesquiva el d\u00eda mi mirada.<\/p>\n

Se evaporan mis sue\u00f1os torcidos
\ndesnudas siluetas se alargan,
\nen mi cama triste sin due\u00f1o
\nse unen los males del alma.<\/p>\n

No cierres los ojos,
\nque el tiempo, una s\u00e1bana fina,
\nde arriba abajo se rasga
\ny el espejo alberga a una extra\u00f1a.<\/p>\n

Regresan helados recuerdos
\nque golpean mi casa cerrada,
\ncuando, apenas despierta,
\nse pierde la calma.<\/p>\n

Abandonas a tus amigos,
\nte cierras al mundo,
\nescondido en tu concha repasas errores,
\ntu camino se acorta,
\na oscuras decides que ya nada importa.<\/p>\n

Al hablar con desconocidos estas lejos,
\npensando que todo se ha dicho,
\nque el tiempo se marcha, te roba el aliento,
\nes una pelusa en un soplo aciago,
\nmaltratada por el viento.<\/p>\n

Pierdo el consuelo en mi duelo extraviada,
\nde aquella figura que ya toca el cielo,
\nm\u00e1s nunca mis dedos alcanzan.<\/p>\n

Cecilia Guiter, de Un firmamento de peces<\/em><\/p>\n

CUANDO LA AUSENCIA AMANECE<\/strong><\/p>\n

Hay amaneceres que son golpes, despertares que llegan sin piedad como telones que se alzan violentamente revelando el escenario vac\u00edo donde tendremos que actuar otro d\u00eda m\u00e1s sin saber el guion ni reconocer al personaje que se supone somos. Cecilia Guiter conoce esos amaneceres, los ha habitado, y en “Tiempos vac\u00edos” los convierte en cartograf\u00eda del duelo, en mapa preciso de c\u00f3mo se vive cuando alguien que era parte de la arquitectura interna del yo se ha marchado dejando columnas quebradas que sostienen apenas el peso del d\u00eda que comienza.<\/p>\n

El poema se abre con violencia suave, ox\u00edmoron perfecto: “de golpe se alza, \/ con rumores de alondra, \/ el tel\u00f3n rosa del alba.” El amanecer deber\u00eda ser promesa pero aqu\u00ed es desenmascaramiento, momento en que cae la protecci\u00f3n del sue\u00f1o y queda el cuerpo desnudo ante la ausencia. Ese tel\u00f3n rosa tiene delicadeza crom\u00e1tica que contrasta con la brutalidad del “de golpe”, como si la belleza del mundo siguiera existiendo imperturbable mientras uno se desmorona por dentro. Las alondras, p\u00e1jaros del canto alegre, solo susurran, apenas rumores, como si tambi\u00e9n supieran que este no es d\u00eda para celebraci\u00f3n sino para sobrevivencia.<\/p>\n

Y entonces viene la hora corta, ese instante brev\u00edsimo entre el despertar y la plena conciencia donde todav\u00eda es posible creer que todo est\u00e1 bien, donde el cuerpo no ha recordado a\u00fan lo que le falta. La calma abraza pero es calma fugaz, espejismo de paz antes de que el d\u00eda esquive la mirada, se esconda, se niegue a ser mirado de frente porque mirarlo de frente ser\u00eda reconocer su vac\u00edo insoportable. Los sue\u00f1os torcidos que se evaporan son esos donde quiz\u00e1 la persona perdida todav\u00eda viv\u00eda, esos sue\u00f1os donde el duelo no hab\u00eda ocurrido y despertar significa perderla otra vez, cada ma\u00f1ana, en repetici\u00f3n infinita de la p\u00e9rdida original.<\/p>\n

Las siluetas que se alargan desnudas son espectros, fantasmas del yo que fue y ya no puede ser, sombras de lo que se fue con quien se fue. Y la cama sin due\u00f1o es perfecta imagen de desamparo: la cama que era territorio compartido o al menos habitado con sentido ahora es solo mueble, superficie donde los males del alma se re\u00fanen como en asamblea macabra para decidir c\u00f3mo torturar mejor este d\u00eda que apenas comienza.<\/p>\n

Luego viene la advertencia que es tambi\u00e9n s\u00faplica: “No cierres los ojos”, como si cerrarlos fuera rendirse definitivamente, dejar que el duelo gane. Y la imagen que sigue es de una precisi\u00f3n devastadora: el tiempo como s\u00e1bana fina que de arriba abajo se rasga. No es desgarradura lateral ni peque\u00f1a, es rasgadura vertical completa, destrucci\u00f3n total del tejido temporal. El tiempo ya no sostiene, ya no arropa, es tela rota que no sirve para nada. Y el espejo que alberga a una extra\u00f1a es reconocimiento de que el duelo cambia la identidad: quien miras en el vidrio no es quien eras antes de la p\u00e9rdida porque la p\u00e9rdida te ha reescrito celularmente.<\/p>\n

Los recuerdos regresan helados, no tibios ni reconfortantes sino congelados, endurecidos en formas que duelen al tocarlas. Golpean la casa cerrada, que es tanto la casa f\u00edsica donde uno se encierra como la casa del cuerpo, del yo amurallado que intenta protegerse del dolor cerrando puertas pero el dolor conoce todas las entradas, tiene llaves maestras, sabe romper cerraduras. Y cuando apenas despiertas se pierde la calma porque esa hora corta inicial ya termin\u00f3 y ahora viene el d\u00eda completo con su peso de ausencia.<\/p>\n

El poema entonces se vuelve m\u00e1s oscuro a\u00fan, describe el aislamiento que el duelo impone: abandonar amigos, cerrarse al mundo, meterse en la concha como animal asustado. Repasar errores es tortura que los dolientes conocen bien, ese tribunal interno que juzga cada palabra no dicha, cada momento no aprovechado con quien ya no est\u00e1. El camino que se acorta es tanto la vida que se siente reducida como las opciones que el dolor cierra: ya no puedes ir por todos los senderos que antes caminabas porque algunos estaban hechos para dos y ahora eres solo uno. Y a oscuras decidir que ya nada importa es tentaci\u00f3n del duelo m\u00e1s profundo, ese momento peligroso donde el sinsentido amenaza con instalarse permanentemente.<\/p>\n

Y la distancia con el mundo se hace evidente: al hablar con desconocidos est\u00e1s lejos, tu cuerpo quiz\u00e1 est\u00e9 presente pero tu conciencia anda en otro sitio, en ese territorio del duelo donde solo los dolientes pueden entrar y desde donde el mundo ordinario de la gente ordinaria se ve incomprensible. Pensar que todo se ha dicho es tambi\u00e9n pensar que nada nuevo puede ocurrir, que la vida ya dio todo lo que ten\u00eda para dar y lo que queda es solo repetici\u00f3n mec\u00e1nica hasta el fin. Y la imagen del tiempo como pelusa en soplo aciago maltratada por viento es de una ligereza terrible: el tiempo ya no tiene sustancia, es apenas resto insignificante que cualquier soplo dispersa.<\/p>\n

El poema cierra con confesi\u00f3n desnuda: “Pierdo el consuelo en mi duelo extraviada, \/ de aquella figura que ya toca el cielo, \/ m\u00e1s nunca mis dedos alcanzan.” Perderse en el propio duelo es extraviarse en laberinto sin salida, andar en c\u00edrculos de dolor que siempre regresan al mismo punto de partida que es la ausencia. La figura que toca el cielo est\u00e1 elevada, quiz\u00e1 sublimada por la muerte o quiz\u00e1 literal en creencia religiosa, pero da igual porque el resultado es el mismo: los dedos no alcanzan. Nunca alcanzar\u00e1n. Ese “nunca” es definitivo, sin apelaci\u00f3n, sin consuelo posible. Es el nunca m\u00e1s del duelo, el reconocimiento de que hay distancias que no se pueden cerrar, abismos que no se pueden saltar, ausencias que no se llenan con nada.<\/p>\n

Este es poema que duele leerlo porque est\u00e1 escrito desde verdad del dolor, no desde simulacro ni desde memoria lejana del dolor sino desde su centro ardiente. Guiter no embellece el duelo ni lo hace po\u00e9tico en sentido ornamental. Lo muestra tal cual es: feo, desordenador, destructor de rutinas y certezas, vaciador de sentido. Los tiempos vac\u00edos del t\u00edtulo son tambi\u00e9n tiempos vaciados, despojados de lo que les daba contenido. Y sin embargo el poema existe, ha sido escrito, y escribirlo es ya forma de resistencia, manera de decir que aunque los dedos no alcancen la figura perdida, las palabras s\u00ed pueden alcanzar el dolor y nombrarlo y al nombrarlo hacerlo al menos compartible con quien lo lea y reconozca en estos versos sus propias madrugadas de duelo, sus propios espejos con extra\u00f1as, sus propias figuras que tocan cielos inalcanzables.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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